Sonrisa de pato

Cuando estabas aqui antes
no pude mirarte a los ojos
Eres simplemente como un ángel
tu piel me hace llorar
Flotas como una pluma
en un hermoso mundo
Y ojalá yo fuera especial
Tu eres tan jodidamente especial
pero yo soy un bicho raro, un desgraciado
¿ Que demonios estoy haciendo aqui ?
No pertenezco aqui
No me importa si eso duele
Quiero tener control
Quiero un cuerpo perfecto
Quiero un alma perfecta
quiero que te des cuenta
cuando no estoy a tu lado
Eres tan jodidamente especial
pero yo soy un bicho raro, un desgraciado
....
Ella está huyendo de nuevo
se vuelve a ir
...
Todo lo que te haga feliz
Todo lo que tu quieras
Eres tan jodidamente especial
ojalá fuera especial
pero soy un bicho raro, un desgraciado
¿Que demonios estoy haciendo aqui ?
No pertenezco aqui
No pertenezco aqui.

Desnudo
Que no se te ocurran grandes ideas
que no se harán realidad
Te pintas de blanco
y rellenas el ruido
pero siempre va a faltar algo

Y ahora que lo has encontrado, se te ha ido

Y ahora que lo sientes, ya no lo sientes más
Te has descarrilado

Así que que no se te ocurran grandes ideas
que no se harán realidad
Te irás al infierno por lo que tu sucia mente está pensando

A veces uno se despierta del sueño de su propia vida,entonces se siente intimidado por las cuatro paredes que le asfixian, ve una puerta y se queda tan asombrado de sus pensamientos hacia lo que pasara fuera que prefiere vivir paralizado entre ellas.Pero eso solo pasa a veces

Pense en cargarme a este mosquito que me molesta , que se posa en el ordenador,pero me dio pena ¿pues el que me habia hecho?Pense en buscar trabajo, tambien pienso en escribir y en la poesia y en mi amigo que esta desecho.Pense en el vacio, en lo absurdo que parece ahora todo y en el mar tambien pense.Me doi cuenta de que puedo pasarme horas pensando en tantas cosas y sin levantarme,como un parasito, como el mismo mosquito que me molesta ante el ordenador.

Ciego

¿Ciego a qué?
No a la luz:
a la vida.

¿Sordo a qué?
No al sonido:
a la música.

Abre los ojos,
oye:
nada ve,
nada escucha.


Como si al mundo entero
una nevada súbita
lo hubiese recubierto
de silencio y blancura.

Estampa de invierno

Mientras yo en mi yacija como es debido yazgo
arropado en las mantas y las evocaciones
de días más luminosos y clementes,
por no sé qué resquicio de mi ventana entra
un cuchillo de frío,
un gris galgo de frío
que se afana en mis huesos con furia roedora.

No es de ahora, ese frío.
Viene desde muy lejos:
de otras calles vacías y lluviosas,
de remotas estancias en penumbra
pobladas sólo por suspiros,
de sótanos sombríos
en cuyos muros reverbera el miedo.

(En un lugar distante,
trizó una bala
el luminoso espejo de aquel sueño,
y alguien gritaba aquí, a tu lado.
Amanecía.)

No.
No está desajustada la ventana;
la que está desquiciada es mi memoria.

Quise

Quise mirar el mundo con tus ojos
ilusionados, nuevos,
verdes en su fondo
como la primavera.
Entré en tu cuerpo lleno de esperanza
para admirar tanto prodigio desde
el claro mirador de tus pupilas.
Y fuiste tú la que acabaste viendo
el fracaso del mundo con las mías.

Esto

[...]

Pero esto es de momento sólo vida,
incomprensible y pura vida,
un vulgar episodio de la vida.

Y duele.

Tragedia sin grandeza
que a nadie inspirará piedad ni espanto,
sólo algún comentario desdeñoso
dedicado
a la torpe actuación agonista
cuyo infausto destino
no fue tramado por los dioses, sino
por ese pobre diablo que es él mismo.

La luz a ti debida

Sé que llegará el día en que ya nunca
volveré a contemplar
tu mirada curiosa y asombrada.
Tan sólo en tus pupilas
compruebo todavía,
sorprendido,
la belleza del mundo
-y allí, en su centro, tú,
iluminándolo.

Por eso, ahora,
mientras aún es posible,
mírame mirarte;
mete todo tu asombro
en mi mirada,
déjame verte cuando tú me miras
también a mí,
asombrado
de ver por ti y a ti, asombrosa.

Versos Amebeos

I
Hay mañanas en las que no me atrevo a abrir el cajón de la
mesa de noche
por temor a encontrar la pistola con la que debería pegarme
un tiro.
Últimamente las noches me mantienen literalmente en vilo,
y los amaneceres se me echan encima como perros furiosos,
arrancándome pedazos de mí mismo,
bascándome con saña el corazón.
La luz no hace más que enfurecer a esos perros enloquecidos
que no son exactamente las mañanas,
sino lo que ellas alumbran o provocan:
la memoria de dientes amarillos,
el remordimiento de fauces rencorosas
el miedo de letal aliento gélido.

Hay máñanas que deberían amanecer nunca
para que la luz no despierte lo que estaba dormido,
lo que estaría mejor dormido
y aún en el sueño vela, acosa, hiere.

II
He aquí que, tras la noche,
llegas, día.
Golpea hoy con tu gran aldaba de luz m pecho,
entra con todo tu espacio azul en mi corazón ensombrecido.
Que levanten el vuelo los pájaros dormidos en mi alma,
que llenen con su alegre griterío la máñana del mundo,
de mi mundo cerrado
los domingos y fiestas de guardar
secretos indecibles.

Hágase hoy en mí tu trasparencia,
sea yo en tu claridad,
Y todo vuelva a ser igual que entonces,
cuando tu llegada
no era el final del sueño,
sino su deslumbrante epifanía.

Si te llamaras Elvira,
tu vientre sería aún más terso y con más nácar.
Pero tan sólo el nombre de Mercedes
depositado por mis labios en tu cintura
condensaría la forma de esa espuma indecisa
que recorre tu espalda cuando duermes de bruces.
Respóndeme cuando te diga: Olga
y verás que en tus pechos un rubor palidece.
El nombre de María te volvería traslúcida.
Guarda silencio si te llamara por un nombre
que no pronuncio nunca,
por que si entonces respondieses
tus ojos -y los míos- se anegarían en llanto.
Un prueba final;
cuando sonríes
te pienso Irene,
y la sonrisa tuya es más que tu sonrisa:
amanece sin sombras la alegría del mundo.
¿Y si te llamo como tú me llamas...?
Entonces
descubriría una verdad:
en el principio no era el verbo.
El nácar y la espuma,
la palidez rosada,
la trasparencia, el llano, la alegría:
todo estaba ya en ti.
Los nombres que te invento no te crean.
Sólo
-a veces
son como luz los nombres...-
te iluminan.

ÁNGEL GONZÁLEZ

A veces, las palabras se posan sobre las cosas como una
mariposa sobre una flor, y las recubren de colores nuevos.

Sin embargo, cuando pienso tu nombre, eres tú quien le da
a la palabra color, aroma, vida.

¿Qué sería tu nombre sin ti?

Igual que la palabra rosa sin la rosa:
un ruido incomprensible, torpe, hueco.

Ángel González